De cuando comparti piso... Vol.1.

Yo fui universitario. Con todo lo que esto conlleva, entre otras muchas cosas como, la auto responsabilidad del abastecimiento nutritivo, el descubrimiento del aseo personal, el mecanismo de utilización de material de limpieza hasta entonces inédito o incluso las primeras experiencias con esa gran desconocida, la plancha. Pero lo que yo pasé es digno de incluir dentro de un imaginario decálogo de la mala suerte.

Compartí piso durante un largo y angustioso año en un coqueto pisito de la periferia Granadina. En esa santa casa vivíamos, en algún que otro periodo hasta diecinueve individuos, bueno veinte si contamos a mi amigo Jaime, el de las vegetaciones, que siempre estaba metido en casa comiendo Krispis de los del mono. Hubo hasta, ahora que lo pienso, veintiuno con un cámara de Andalucía Directo que vino a grabar un reportaje sobre el incipiente síndrome de Diógenes que al parecer padecíamos. Por lo visto le gustó el ambiente, las viviendas estaban un poquito caras  y pensó que entre tanta gente pasaría desapercibido. Lo descubrimos porque era el único que se afeitaba. Resultaba impresionante, cuando salíamos todos juntos a la calle,  aparecían los antidisturbios con gases lacrimógenos a deshacer la manifestación de hippies piojosos. 

 

 

 Al principio lo llevábamos bien, pero con el trascurrir de los días las desavenencias empezaron a surgir. Claro no todos estábamos en el mismo estado de ánimo, teníamos un examen al día siguiente o veníamos con ganas de marcha. Evidentemente esas estrecheces entre tanta gente comenzaban hacerse incómodas. Por ejemplo, por las mañanas en la cola del servicio, tristemente teníamos solo uno, la fila daba la vuelta a la esquina. Cuando el buen rollo imperaba pues Antonio, el hijo de la panadera, que estaba siempre muy animadote nos contagiaba arrastrándonos hacia una conga de jalisco matinal infinita. Lo malo era que al ser tantos generalmente teníamos que cenar pidiendo permiso en el salón de actos de la Escuela Secundaria del Zaidín.  Era allí donde las tensiones entre nosotros se podían cortar como la mantequilla fresca. Recuerdo aquel día en que celebrábamos el cumpleaños del cámara y Migue alias “el rumba” que era, es y será un tipo un tanto violento, decidió arreglar sus diferencias con nuestro camarógrafo favorito con una serie de indirectas, le regaló…. una maleta. Eso sienta como una buena patada en los testículos, creedme.

Pero bueno sigamos con mi caso personal, individual, propio y mío. Cuando te conviertes en estudiante y eso solo lo sabemos quienes hemos pasado por este estado, debes sin saber muy bien el porqué hacerte la comida.  Muy al contrario de lo que más de uno pensará la comida no se hace sola. Yo pensaba que se trataba de un ente maravilloso que residía dentro de la mesa del salón y que cuando volvías a casa del instituto te recibía con una serie de viandas y manjares exquisitos, aunque a veces se equivocara y pusiera lentejas. Esta circunstancia no resultó problemática para mi, ya que audazmente descubrí los beneficios de la pasta. Al principio la cocinaba de múltiples maneras, con su cebollita, su tomatito que yo mismo sofreía, panceta y nata, o gratinado, y tantas más. Lamentablemente, por causas económicas acabé comiéndomela con un chorreón de tomate frío. Hubo veces que incluso la tomaba sin ni siquiera escurrir, en malas épocas con apretamiento de cinturón, económicamente hablando, tomaba “pasta a las tres delicias” sin delicias claro.

Esto en realidad no duró demasiado, únicamente hasta que la ultima olla limpia se ensució, obligándonos a adentrarnos en la dieta americana. A decir verdad de vez en cuando también nos sumergíamos en el fascinante mundo del variante al Kebab, Swarma, Shaurma, y sus múltiples acepciones lingüísticas. Estaba, por supuesto, el micro ecosistema sándwich, con queso y mortadela, con mortadela y queso, con queso solo o solo mortadela. O como olvidarme de la sobrasada, esa nutritiva, sabrosa, e híper-calórica tripa roja, tan deliciosa y cremosita, la untábamos con el cuchillo grande de carnicero, y es que era el único que tenía espacios limpios.

 

 

En fin la vida independiente es muy dura amigos, tengo tantas efemérides recordables sobre ese periodo de mi desgraciada vida que otro día os contaré. No me espero más, me voy que tengo una lavadora puesta.

                                                                                

 






   “El hombre con peor suerte del mundo”.